Да, я придумала тебя.
Собрала из того, что было.
И, всей душою полюбя,
Я ароматы подарила..
Нет, не французские духи,
А из глубин родного тела..
И написала я стихи
Про то, чего я так хотела..
А ты понюхал и ушел.
На чью меня оставил милость?..
В подарке радость не нашел..
А я недели три не мылась..
Как папа Карло собрала,
Из брёвен, досок, Буратино.
С поленом этим я легла,
Но получилось очень мило.
Древесный запах поглотил,
Все ароматы, пусть не мылась,
А утром ты пошёл к другой,
Что в лесопилке утром скрылась...
А мне бы стыдно было писать подобные откровения о близком человеке...какие у него ароматы исподников...а узнала бы у кого язык чешется на подобную тему ,то плюнула бы ему в рожу за понос словесный его...