Внутренний и внешний голос

Вот интересно, с возрастом как мы перемещаемся по лестнице совершенства?
Вообще есть такая? Теряя тело и здоровье мы, по всем законам физики, должны же что-то при этом приобретать. Я всё ищу и ищу в себе это приобретение. Но не нахожу ничего кроме опыта и самого паскудного - знания, чем кончится та или иная история, ещё до того, как она началась. Не все конечно, я же не Ванга, но процентов на девяносто - точно.
Возможно, что мне друзья скажут: "А вот же - нет, смотри - по другому получилось!" На что я отвечу: "Это значит, что история просто ещё на середине пути".
Может кому-то покажется, что я пытаюсь вести тему, на что-то намекать... Но может те, кому уже так показалось - сами постоянно только об этом и думают?
Так! Это я далеко уплываю от заданной темы, а тема - моя попытка прочесть короткое стихо. Но обязательное условие- чтоб красиво! Чтоб можно было выйти и в ресторане прочитать, как звёзды серебряного века (на что они собственно и жили), или там из нынешних - Орлуша. Не долго, а хотя бы одно короткое стихо.
И я начала репетиции...
Как у Смоктуновского получалось так читать стихи???????? Он их наверное видел как музыканты видят ноты, потому что в его чтении голос ложился на ритмы и смыслы как будто... Да, это был не просто голос, а инструмент слова без ноты фальши.
Обо всём этом я с болью думала читая и читая своё безусловно гениальное творение невесть который раз... Но голос уходил, дребезжал, фальшивил и выдавал совершенно не те интонации, с которыми автор, который тоже - я, не мог согласиться.
Иногда при прослушивании слышалось, что голос ударялся в ритм марша, бравировал, нудел... Попытки, попытки, попытки... Справиться можно было бы только методом больших чисел, то есть прочесть под сотню раз, а потом вырезать по строчкам и словам, как в детстве снежинку.
Конечно, можно поиронизировать:, "Зато я в прекрасных трудах провела вечер..." Но, блин, обидно так безуспешно долбаться об собственных четырнадцать строчек, написанных "дай-ка и я попробую" под влиянием Шекспировских сонетов.
И почему-то в памяти всё время всплывал анекдот: "я понимаю, что в моём положении надо меньше выё*. Но пока такой возможности НЕТ!"
--------
"Так любовь со свежестью второй
Ниточкой скрепляет нас с землёй".
*****
Я марала бумагу как только могла,
Но сначала орала в проёмы окна,
"Это стильное зрелище! " скажет любой.
Ну, а я поясняю: "Купирую боль".

Я училась прощать, продолжая любить,
Потому что иначе – приходится пить,
И смотреть в пустоту, ожидая ничто,
И опасливо думать: "Так рядом – окно".

Отпускает, тупеет, уходит "оно",
Но любовь превращается в просто звено:
Будто тоже скрепляет в оковах земных,
Как вот этот ненужный, измаранный стих.