Там – строят плот,
здесь – ищут брод.
И каждый знает, что умрёт.
Но вот одна головоломка
мне не даёт постичь людей,
пиратской копией ключей
торгующих у старых комнат.
Да, жизнь – одна.
И ты – одна.
Судьба с иглой веретена.
Вчерашний поезд (с опозданьем)
увозит вздор глухонемых,
как в сердце, после ножевых,
холодный воздух бьёт гортанью.
Овал лица.
Кольцо кольца.
Невеста – вкось – из-под венца.
А если вдуматься в пространство
и временем набить мешки,
то слов бумажных журавли
под стрелку лягут вверх изнанкой.
Пустая речь.
Аморфность встреч.
Цветенья радужного желчь.
Молчанье в прозе, без разгадки,
что память в кляксах – черновик:
мой секундант и часовщик,
пальпацией сорвавший отпечатки.
Дождь на стекле.
Песок в муке.
Нательный крест на кулаке.
А впрочем – наплевать на данность,
на домино и рыбий хвост.
В углу скулит мой рыжий пёс,
голодный пёс – из снов песчаных.