В маршрутке. Читает Галина Шубарина (Ёлка)

Я еду. Несмотря на то, что в пробке
значенье "еду" сводится к нулю,
я двигаюсь.
Унылые коробки пятиэтажек
- скуки абсолют -
стыдливо прячут окна и балконы
за ветки облетевших тополей.
А в них мирок - уютный, заоконный,
но глянешь - не становится теплей...
Там книжки недочитаны с июля,
там в пледах зябнут девичьи мечты,
и кажется, как в сказке там уснули
и жители, и гости, и коты
одной и той же ласковой породы
древнейших обитателей колен...
Там точно ничего не происходит
со времени последних перемен.

А я - в маршрутке, выстывшей и тряской,
пропахшей чем-то кислым, наповал,
и пусть мы в пробке намертво увязли -
в конце концов прибудем на вокзал.
И ляжет путь в тугую неизвестность,
как первый след ложится на траву -
взволнованно, легко и полновесно...
Я еду.
Значит, всё-таки, живу.