Сансара

Когда выходишь к берегу, окуная босые пальцы ног в сырой песок цвета пшеницы, когда вдыхаешь микроскопическую пыльцу воды, зависшую в воздухе маревом, голубоватым свечением, отблеском мирового океана, взлетевшего в воздух - забываешь себя. Когда поднимаешь глаза, сталкиваясь взглядом с прозрачным, нежно-розовым диском луны, едва обозначившимся в бледно-синем, как смытая акварель, небе - вспоминаешь себя вечностью. Вспоминаешь себя воздухом, прозрачным и чистым. Удивляешься его пустоте и наполненности одновременно. И в этот момент, когда в тебе не остается ничего, когда ты пол и тих, когда в тебе гуляют сквозняки и шум волн очищает тебя от всех возможных грязных шумов, ты наконец-то понимаешь самое главное, самое важное... Оно становится очевидным, оглушающим, как треск разорвавшегося в костре полена, как гром весной во время позабытой за долгую зиму грозы. Это заполняет тебя и становится тобой, не оставляя места для иного.
И ты остаешься легким, остаешься целым.
Доносимые с моря звуки воды, крики чаек, шорохи пены исцеляют старые блеклые шрамы; соль, слегка прикасаясь колким к коже, снимает тяжесть, убаюкивает усталые мысли. Стираются заметные поверхностным взглядам царапины и постепенно утихает боль старых ран. Все становится синим. Все становится освежающе-ледяным.
Волна откатывает назад, пробегаясь нежными линиями по шершавым камням, с чарующим хрустом, вкусным, как горячие вафли к чаю. И вместе с ней уходит в море песок - с берега земли, с самых глубин твоей души. И тогда ты опускаешь руки в воду и омываешь ею лицо, чувствуя, как горит лоб и щеки. Погружается на дно твоя печаль и более не принадлежит тебе, растворенная в вечности, поглощаемая ненасытным и бесконечным, как древняя память, отцом-океаном - синеоким, седым и молчаливым. И ты закрываешь глаза - твое сердце превращается в иссиня-сверкающую гладь, бездонную и бескрайнюю, бьется в такт приливу. Дыхание... волна к волне - поднимается грудь с глубоким вдохом, накатывает волна, обнимает бриз, высыхают капли.
Тысячи и тысячи веков он лежит, неподвижный, в колыбели из скал и песков, живой и искренний, мудрый, как старшая из стихий. Вот ты есть, а вот тебя нет... И ты есть снова. Возникающий заново из пустоты, из точки пространства каждое мгновение своей жизни, свободный и новый. И настоящий. Опекаемый, любимый руками ветра, душою моря. Бессмертный и неуязвимый ни-для-чего.
От прибоя к прибою, от биения сердца - удар к удару.
(с) Мария Третьякова