Неотправленое письмо

Мы уходим всё дальше на юг,
Оставляя Россию в огне.
Отвернулась фортуна вдруг,
Очень больно и горько мне.

Крутану барабан револьвера,
Чтоб в рулетку с судьбой сыграть…
Ты прости меня, милая Вера,
Знаю – глупо так умирать.

Только, что же мне делать, скажи?
Ну, не в Турцию ж удирать?!
Не могу без России я жить,
Значить, не из чего выбирать.

Офицерских погон не сниму,
Что бы этим за жизнь уцепиться.
Одного только в толк не возьму,
Как такое могло получиться.

Мы – элита, и нации цвет,
Чем смогли так прогневить Бога,
Что в России нам места нет,
Лишь в могилу одна дорога?

Вот и всё… Дорогая, прощай!
Мне успеть бы конверт запечатать….
Ты с улыбкой меня вспоминай,
Умоляю – не надо плакать!

2005 г. (архив)