Простите, мама...

Простите мама, что я снова пьяный,
Я лишь вчера, давал зарок – не пить …
Но для того и существуют рестораны,
Чтоб можно было в них тоску свою залить.

Я шел по улице, вовсю светило солнце,
Цвела черемуха, роняя лепестки …
И чей-то голос, из открытого оконца,
Страдал печально о коварстве и любви …

И в этот миг, она прошла с улыбкой мимо,
ЛегкА и бЫстра, словно майский ветерок,
И так была она желанна, так красива,
Что я за ней помчался, мама, со всех ног.

Я говорил ей, мама, сотни комплиментов,
Я подарить ей обещал весь белый свет,
Я утверждал, что из семьи интиллигентов,
Она ж на все мне отвечала, гордо: «Нет!»

И проводив ее потухшим серым взглядом,
Остался я один, средь уличной толпы,
И день померк, когда ее не стало рядом,
И стали мусором душистые цветы …

И я пошел, простите, мама и, напился!
Свои печали утопил в вине …
Поймите, мама, я не в первый раз влюбился …
Но в первый раз, сегодня отказали мне.

1994 г.