8 марта 199... какого-то года.

Зябнут тюльпаны на стылом ветру.
Смуглые парни их кутают в шубы…
Что же за март в этом странном году?
Холод. Пурга. И… озябшие губы.

Холод…
Пурга…
И… озябшие губы!

Нежный цветок спрячу за отворот,
Тёплой дохи из полярного волка.
Даже смешно, пялит зенки народ -
Волк носит шкуру такого-же волка.

Волк…
Носит шкуру…
Такого-же волка!

Праздничный день, суета, бестолОчь…
Все мужики, впопыхах и в загоне!
Я бы и сам, вместе с ними, не прочь…
Но, у Весны, я, увы, не в фаворе.

Но…
У Весны…
Я, увы, не в фаворе!

А на груди, отогрелся тюльпан,
К области сердца, прижавшись бутоном.
И невдомёк ему, что уркаган,
С данным предметом, совсем не знакомый.

С данным…
Предметом…
Совсем не знакомый!

Зябнут тюльпаны на стылом ветру,
Свой, я вручил щупленькой синеглазке.
Пусть хоть бы ей, в этом странном году,
Станет теплей от нечаянной ласки.

Станет…
Теплей…
От нечаянной ласки.