А он молчит...

А он молчит. Воды как в рот набрал…
А, может быть, чего-то и покрепче!
Хоть, на худой конец, стихи б орал,
Так нет, стихи он еле слышно шепчет.

С поэтами так нелегко всегда –
С младым дитём и то, пожалуй, проще!
То не по вкусу вкусная еда,
А то бродить взбредёт ему по роще…

Забился в угол и опять молчит!
Стихи, видать, в честь Музы замышляет…
И трюфель мой предательски горчит
От слёз, какао иль чего не знаю!

Не рви мне душу, господин поэт!
Ты врачевать её обязан вроде…
Ну, наконец, мне посвятил сонет!
Нет, ну, нахал – он снова о погоде!

Да, осень у тебя давно в долгу –
Ты ей в любви не раз уж объяснялся…
Нет, я так больше просто не могу –
По роще снова он гулять умчался!

Вот, погоди, припрешься на порог,
Потупив в коврик взгляд свой виновато…
Прости – прошепчешь. Бедненький, продрог!
То за молчание твоё расплата!

А он опять молчит