Когда Москва верит слезам...

Сегодня она снова верит
Слезам, ненадолго, и пусть
Всего лишь на время потери,
Пока ощутима так грусть,
С того, что бессильны пред смертью,
Унёсшей, души нашей часть,
Как ветер, когда, круговертью,
Листку позволяет упасть...

Последний романтик России,
И кто-то, забыв: "Алексей!.."
Окликнет в толпе, где пока все живые,
А он стал потерей твоей,
И нашей, оставив на память
Смешное и грустное... Всё,
Что может порой, словно тень, за словами,
Похожая так, на него...

Прости нас, Баталов Алёша,
Нам верить хотелось, что ты,
Останешься, вечно, как Гоша...
И вдруг... оказались пусты
Ладони, где словно с экрана,
Рука прикасалась твоя
В пожатьи... А нынче, как рана,
Душа заживает моя...

В прощаньи, столь многое скажут,
И всё же останется чуть,
Что души, желавшие даже,
В словах не отыщут свой путь...
И это, наверное, самым,
Из нашего, будет тебе,
Мужчине, что жил столь упрямо,
Вчера, оставляя, судьбе...