Пушкинский свет

Стихи его красивы и понятны
Плывут по небу словно облака,
Наполнены воздушным ароматом
И свежестью весеннего цветка.

А сказки, словно звёздочки на небе,
Что ярким светом призрачно горят,
Там волны пенятся на шумном бреге,
И с Черномором 33 богатыря.

Его поэмы, словно жемчуг белый,
Что в глуби моря в ракушках лежит.
Он их писал рукой своей умело,
И с каждой строчки сам на нас глядит.

Родился он в Москве, в семье обычной
(Хоть прадедом его был Ганнибал).
Но наш российский коренной обычай,
Родной язык познал к семи годам.

За то спасибо бабушке и няне,
От них узнал он много о Руси:
Они и песни Русские певали,
И сказки сказывать он их просил.

Его старушка-няня, дней подруга,
Всегда с ним рядом, где бы ни был он,
Была ему и нянькой, и прислугой-
За то ей шлём от нас земной поклон.

Но на дуэли возле Чёрной речки
Погиб поэт… Горька его судьба!
И свет его души горит, как свечка,
Не гаснет в наших душах никогда.

Ему на смену новые поэты
Пришли, и пусть талантливы они,
Но в нашем сердце пушкинского света
Затмить, как ни старались не смогли.