Свиристель

В лесу, насыщенном прохладой,
Стволы деревьев воздух пьют.
Но их не тронуть, не погладить
За доверительный уют,

Где много пыла, мало толка.
Лишь тихость, медвяной покой,
Приблизить могут даже волка
И сделать бодрым час, другой.

А птицы в разноцветных кущах
О чём-то вечном свиристят.
Но мрак становится всё гуще –
В глубинах леса духи спят.

И потому боится челядь
Вступить в огромный сонный храм.
А месяц, лихо подбоченясь,
Проходит по сырым верхам.

Когда-нибудь проснётся Пушкин,
Чтоб сказки заново пропеть:
Они – царевна на опушке
И рыбка, пойманная в сеть!