БОЛЬ ЦЕПЛЯЕТСЯ ЗА СЕРДЦЕ.

Свет юпитеров, петарды… Праздник певческой работы.
Выходили музыканты - кто бегом, а кто, с ленцой.
Долго длилось супершоу, шли певцов сплошные роты…
И не вышел к микрофону песни петь лишь Виктор Цой.

Он не взял свою гитару, и она не зазвучала,
Он не вымолвил, прищурясь, колдовство нежданных слов…
Не услышать мне той песни, не дождаться мне начала -
Он ушёл в разгаре лета в царство тёмных, вечных снов.

И теперь, на этом свете, с ним не встретиться однажды,
Не пройти по тротуару под лучами той звезды,
Вместе с ним не дотянуться до неё, хрипя от жажды…
Позвала судьба в дорогу - и ушёл он молодым!

И поэт, и композитор, и улыбчивый, и мрачный,
И понятно очень странный, и загадочно простой.
Он - певец дворов и улиц - не пижонил парой фрачной…
Был он совестлив и точен - этот вещий Виктор Цой.

Фильм начнётся, и увижу я его ещё живого,
Дрогнет сердце: "Слушай, Витя, я хочу тебя спросить,
Стой, дружище, дай мне руку и скажи хотя бы слово…"
Но - окончена дорога. Не догнать, не защитить!

Много есть друзей хороших; есть, немного, очень близких.
Есть кому рыдать в жилетку, есть куда купить билет.
Только младшего братишки.…Только - старшего братишки…
Только - нет такого парня. Только Вити Цоя нет!

Дай мне, Бог, прожить вот так же: со спокойною улыбкой,
Делать нужную работу, петь - когда и что хочу,
Оказаться, для кого-то, золотой, волшебной рыбкой…
Это - в жизни. Ну, а в смерти - с Витей встретиться хочу!