Пятничное

Жду тебя, как обычно, по пятницам:
прочь попятятся тени долгов,
распалённое солнце покатится
за слоёный пирог облаков.
Город мечется в поисках праздника...
суетится... такси нарасхват...
Только мне это как-то без разницы,
у меня есть занятие – ждать.
Нараспашку и мыслей сумятица,
и окно – всей своей прямизной,
и уже по-кошачьему ластится
ветерок по второй объездной.
Выгнет спину – нагой, соблазнительный –
мост, умытый недавним дождём,
а стрижиные стайки стремительно
в небе чиркнут: «И мы подождём!»
Приезжай!
Этот город измаялся,
купола ввечеру не блестят,
им для радости – малой бы малости:
блика света у неба в горстях...

Свет мой ясный, мой свет напророченный,
отзвук мой – в полнолюдье, в тиши...
Ты приедешь?
В ответ многоточием
мой июнь тополино пушит...