раскаркались

...Внутри меня - вороний грай
с негромким привкусом обмана
и твой, слегка терновый рай,
герой не моего романа.

Не так! Романа - не герой.
А может, вовсе - не романа?
Какой-то дьявольской игрой
родная карма обуянна...

Но вороньё кричит, кричит
и не расслышать, где же правда?
На перекрестье трёх причин
моя дурацкая бравада,

что, мол, по части de l'amour
вся жизнь - сплошная мышеловка.
Лишь тлеет страсть - бикфордов шнур
к заряду, что у изголовка

двуспальной нашей западни,
такой же, как у всех и прочих...
И мы такие - не одни,
но это радует не очень.