ПОСЛЕДНЯЯ ВЕСНА

ПОСЛЕДНЯЯ ВЕСНА

Мелькают воспалённые сюжеты
престраннейшей истории твоей…
Ты, задирая белые манжеты,
кормил с руки озябших голубей.

Ты помнишь запах Рима и Парижа,
и трепет бархатистых женских тел.
И думал ли, что то гораздо ближе,
чего не раз по глупости хотел?..

Всё далеко… Всё больше неподвластных
вещей тебе приносит каждый миг.
В стенанье бессловесном так неясно
на нет сузился необъятный мир…

Он раскололся. А глаза – пустые…
Жрёт изнутри недуг последний твой,
стреляя в спину подло холостыми,
и греет в барабане боевой.

Ты маешься в тюрьме малосемейки,
давясь постылостью сжелтевших старых стен…
Глядишь в окно, где гаснут на скамейке
влюблённых силуэты в темноте.

Там за окном ломаются аккорды
и тонут в поцелуях допоздна.
Сочится чёрной кровью из-под корки
твоя весна, последняя весна…