Сочинитель и Муза

Не приставай; нет сил уже писать;
Сядь, посиди. К чему все эти бредни…
Об этом ли могли с тобой мечтать
Когда вручала лиру мне - намедни.
В ответе, знаешь, милая, и – ты!
За все хореи, ямбы, да и строфы,
В них нет – посыла, чувства для души,
Без них я не взойду на путь Голгофы.

Ты соберись, чтоб я писать сумел,
Чтоб не хватило мне - бумаг, чернила.
Ну, сделай, что ни будь, чтоб я воспел…
Толстого, Чехова и Александра… Грина!
О, как писал я в юности своей, -
Да ты же помнишь: ты ещё бранила…
Сегодня я конечно не Орфей,
Но в жилах кровь, замечу, не остыла!

Ещё могу мазурку танцевать;
Немного изъясняться на французском;
Я говорил уже: могу писать –
Стихи и прозу – всё это на русском!
Задумка есть, в дальнейшем, на роман;
Конечно, если Муза согласиться…
Хотя Она, признаюсь, не «фонтан» -
Её удел: во всём лишь насладиться.

Тут самому придётся попыхтеть –
Сказать своё всегда, увы, труднее,
Но я найду слова, как их облечь,
Чтоб мой роман казался попухлее.

09.04. 2013