Отправляют парнишек-юнцов
В Дагестан.
Не расставят все слезы отцов
По местам!
И нельзя у войны этой сына
Отнять,
Плачет в старенькой рваной косынке
Мать...
Может,встретиться им не придется
Опять,-
Сын любимый домой не вернется...
Как знать?
Или может калекой вернется
Без ног?
И сквозь слезы отец улыбнется:
"Сынок"!!!
Но войну не трогают слезы
Ничуть,-
Получают полковники "звезды"
На грудь...
Те погоны с чужого плеча,
Ордена;
А ребят тех душа,как свеча
Сожжена...
Устилается поле телами
Ребят;
Не гоняется за орденами
Солдат!
Кто же он,генералом скорей
Чтобы стать,
Кто придумал чужих сыновей
Подставлять?
У кого на груди ордена
Все звенят?
Кто?Кому мать родная война?
Не солдат!!!
У солдата,что он не прошел
Впереди,
И несет холстяной он мешок
На груди.
Что несет в том мешочке-проверьте-
Солдат?
Это пули,что были под сердцем,
Звенят;
Это пули,что многих убили
Извне...
Вот "награда",что он получил
На войне...
Свидетельство о публикации №77377 от 28 марта 2013 года
И стихи пока не настоль поучительны. Пока их прячут на полку - и ..с глаз долой!
Пока их кто-то не станет делать зримыми - со стен, парой рифм (фрагментом!).
Вот тогда они, стихи - заживут иной жизнью! И появление новых зажигательных строк начнёт: приветствоваться, предожидаться, цениться.