Без

Мой город пустеет, как выбитый смерчем лес,
и переплетенье ветвей всё слабей и реже.
Казалось: привычно уже "обходиться без" -
но мысль о возможности встретиться душу нежит.

А время несносно безжалостно к суете:
ему не пристало учитывать заморочки.
Полжизни промечешься, смотришь: вокруг - не те,
и вдруг ощущаешь: ты в камере-одиночке.

Друзья покидают, прокладывая пути
в иные пределы, зовут по ночам оттуда...
И сердце трепещет, отчаясь приют найти -
озябшая напрочь беспомощная приблуда.

24.03.13