Утренний город

Ступая ногой необутой
На камни святынь осторожно,
Я в город взойду ранним утром
По старой восточной дороге.

Вдоль улицы узкой влекомый
Вперед стреловидною тенью
Я выйду к заветному дому
И сяду на стертых ступенях.

Качнутся дверей арабески,
Пахнет ароматною миррой,
И вынесет сторож согбенный
Вина и овечьего сыра.

Подаст мне наполненный светом
Напиток и голосом тихим
Вдруг спросит: "Что нужно поэту
В далеких, чужих палестинах?"

И я, удивленный, отвечу:
"Немногого - каждому слову
Вернуть точный смысл, от века
Предписанный и непреложный.

Всего лишь - постичь непритворно
Значений сокрытые тайны...
Но как, многомудрый мой старец,
Во мне ты узрел стихотворца?"

Он изморозь прядей степенно
Поправит. Распятие тронет.
И благостью искренней песни
Рассеет души моей строгость:

"Я жду здесь великую радость -
Когда, в исполнение срока,
Мессия, сметая преграды,
Пройдет в Золотые ворота.

А кроме него это право,
Ступать сквозь гранитные глыбы,
Поэтам даровано странной,
Всевластной небесной улыбкой.

Восходят они год за годом,
Босые наследники рода
Предвестников, в утренний город
Закрытой восточной дорогой."

Я встану. Глубоким поклоном
Воздам благодарность за пищу.
Губами руки богослова
Коснусь и святое жилище

Покину. По плитам страданий,
По камням стыда я отправлюсь
Туда, где спасенные дали
Откроют мне Царствие Правды...