Я пишу о пустыне, в ней правду ища.

Шепот песков пролетел по вечерней пустыне,
Навеяв лишь скуку на темное серое небо.
Под гнетом сил ночи кровь дня эхом стынет,
Весь жар усмирен. Он не греет, лишь тает.
Тает как хлопья январского снега.

Солнце ушло, как познавший истину странник.
Трещавший от сухости воздух, увидел покой.
И даже, искусно скрытая страшная тайна
- Во мраке ночном открывает свой облик живой
И явный как день, с неизменной его синевой.

Лед пламенеет и гасится пламя в пустыне.
По песчаной волне плывут тишины корабли.
День падает в ночь огненным исполином.
Поток времени слаб. Он сиротливо жалок.
Жалок, ведь нет в его руслах воды.

Сон в песчаной могиле удивительно сладок,
Не вонзаются в душу остроты клинка бытия.
Все мирские проблемы - неуловимый осадок.
Еще не забытый, но готовый уже уйти навсегда,
Раскрывая всю правду тому, кто познает себя.

Мудрецы понимают всю силу великой пустыни,
Говоря с уваженьем о таинствах этих земель.
Океан для свободных поэтов в поисках истины.
Кладовая для ангелов жизни, но и бездонный омут.
Омут для демонов в жажде духовных смертей.