Глупо всё это

Глупо всё это, нелепо и тускло
Умалишенный писака с пером,
Которому вечно торжественно грустно,
И пишет всё время… он хочет в дурдом?

… Зачем тогда писать? Ведь это не сгорит?
Зачем писать про то, что ты совсем не знаешь,
Про землю сырую и мёртвый гранит?
Но все, же от себя ты убегаешь…

Ни знаю, ни чего, пусть трижды мне гореть,
Не знаю ни чего, разврат, он мне не ведам,
А всё равно уже, сиренью не успеть…
Дорожку проложить, к своим мечтам-победам.

Но почему-то во что-то есть вера,
Надежда не спит, всё ходит кругом
Мне говорят, вот тут ты будь первым,
А мысли, мечты о другом, о другом.