"Триналцатый день уходитъ..."

Тринадцатый день уходит
Сквозь треснувшее окно,
Жемчужно-лимонным плодом
Вновь полной луны пятно,

И пахнут чуть слышно серой
Деревья, трава и ночь,
На старых дубах омела –
Великого бога дочь.

Как крылья взлетают руки
Томительных юных жриц,
И тают средь листьев звуки,
Подобны рыданьям птиц.

Тринадцатый день сгорает,
Как ветка в огне костра,
И время дрожит, мерцая
В зеленых глазах. Пора!

О духи лесов, проснитесь!
Смотрите, идет Она,
В венке из омелы свитом,
Как ранний туман бледна.

И плавные рыжие кудри –
Торжественный галльский цвет,
В руках ее – чистый, мудрый
Теплится небесный свет.

Но губы хранят молчанье,
И кажется, нет конца
Волшебной и древней тайне
В прекрасных чертах лица.

И словно найдя разгадку,
Безмолвно бледнеет ночь,
И с дымом костра украдкой
В волненьи уходит прочь.