О НАБОЛЕВШЕМ.

Во тьме, растаявших в нас, истин,
Мы тонем и не видим дна.
И то, что мы, изгадив, чистим,
Мы облачаем в имена.

Мы вдаль по трубам что-то гоним
И затыкаем сразу нос,
Не признавая этой вони,
Кричим, что это не в серьёз.

И опрокинув навзничь Бога,
Взрывая душу, строим храм.
И лбом киваем у порога,
Боясь, что плохо будет – ТАМ!

Какие же нужны нам гири,
Чтоб не поднялся тот сапог,
Чтобы в дерьмо в своей квартире,
Разбившись насмерть, сразу в морг?

Хороним мы «живое слово»,
Погрязли в «мёртвые» слова,
Просторен путь, туда, где «прорва»
И тесен там, где всё – сперва.

Застыв в исписанном листочке,
Чихну, сморкнусь и выйду в дверь,
Где мне подкова на гвоздочке,
Как знак вопроса. «Верь» - «Не верь».