Пустые

Он уходил, над ним смеялись люди.
Он слёзы лил, но всё напрасно было…
Он не хотел, что бы его любили,
Его и не любил, наверное, никто.
Он так хотел, чтоб слышали другие
Все те слова, что он им говорил,
Но каждый раз в душе его пустыни,
Тяжёлой ношей опускались пыль…
Все те слова, что он им говорил
Напрасно были, словно он молчал о них
Они его ни разу не ценили,
И он ушёл непонятый к другим.
«Больной страдалец, - так твердили люди,
Зачем в пустую воздух сотрясать?»
Не проще ль было бы молчать о лире,
О том, что понято, не будет никогда.
Прошли года, минули тысячелетья,
И он уже не говорил, конечно,
Забыли люди о «больном страдальце»,
Но кто-то стал всё тоже говорить.
Он плохо кончил, как и тот, что первый,
Больной философ, как считали все.
Им не понять, что все слова те - вЕрны,
Им не понять, как он людей любил