Болею...

Четыре, - пять строчек, и сразу бросаю,
как будто не знаю, - чего я хочу…
Морщинится лоб, нервно губы кусаю,
- а мысль где-то рядом, - под нос ей бурчу.

Смотрю за окно, там метель наседает,
молочною дымкой окуталась ночь.
Январь на исходе с судьбою играет,
как будто назло мне,- не хочет помочь.

Скупые примочки, компрессы, пилюли,
дают больше пользы, чем эти слова…
- А помнишь то лето? – С жарою в июле,
и тёплое море, и волн кружева.

Судьба пошалив, нагадала на картах,
спокойное время и солнечный пляж.
Мы жили разменно, без шика, в плацкартах…
- и радовал глаз нам пейзажный муляж.

Казалось, то время тянулось безмерно,
и не было стрелок на наших часах…
Года измерялись на слово, - примерно,
- мы жили по солнцу с мечтой в небесах.

Опять возвращаюсь из памяти срочно,
чтоб принять лекарство и горький настой.
Прости, что реальность мешает построчно
болеть ностальгией с простудой пустотой.

Под яркие вспышки агоний и бреда,
морозит меня не уходит жара…
На зимнюю ночь затянулась беседа,
- с тобой, как всегда вспоминал до утра.

Болею под тридцать метелей с годами
где, белою пылью укрылись виски.
Лишь память сурово вминает следами…
- и мне говорит; - не умрёшь от тоски!