-- : --
Зарегистрировано — 123 555Зрителей: 66 620
Авторов: 56 935
On-line — 6 996Зрителей: 1345
Авторов: 5651
Загружено работ — 2 125 788
«Неизвестный Гений»
Менора. Ханукальные свечи в Пурим. Восьмая
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
23 декабря ’2012 13:09
Просмотров: 22084
Что-то происходит не так,
Что-то происходит не тут.
По душе прошёлся наждак
И под сердцем слепни живут.
Ярится в крови белизна,
Смёрзлись души в снежный комок.
Но уже приходит весна,
Ну-ка, оцени на зубок.
Языку прощаний учись,
Одиночеств азбуку чти.
Богу дальних странствий молись,
А меня – совсем отпусти.
Чтоб не помнил даже, не знал,
Где ты, на каком берегу.
Может, съел тебя каннибал,
Может, дрыхнешь с кем-то в стогу.
Память губ останется здесь,
Память рук – в болотах сгною.
Жжёт твоя еврейская спесь
Русскую обиду мою.
Ну, за подлость! – стынет хрусталь
Или эта жидкость в стекле.
Наших тополей вертикаль
Оплывёт свечой на столе.
И янтарной смолкой зари
Брызнет глубина лживых глаз.
Но ушли твои сентябри,
Даже не приветствуя нас.
Свою Герду ждет где-то Кай,
Дождь хлопочет в серой грязи.
Здравствуй, дребезжащий трамвай,
Нас с Христом в Израиль свези!
Может быть, порадуем сон
Глупой полунищей вдовы
Солнечным лучом из окон,
Первым поцелуем… Увы.
На разломах горьких святынь
Только лишь небес синева.
Белым снегом тает полынь
И разрыв восходит трава.
Я ведь ждал замерзшим прудом,
Я ведь звал бессилием век.
Выл на крыше драным котом,
Но любил я как человек.
Я рыдал, как бас-саксофон,
Умирал, как преданный пёс.
Но молчал её телефон
Из страны ненайденных грёз.
За победу чёрствых сердец! –
Я сегодня горькую пью.
Кто я? Холостяк ли, вдовец?
Муж, не отыскавший семью?
По воде отпустим ковчег,
Прошлое прими, Арарат!
Расцветёт однажды орех,
Превратится в благостный сад.
Не ревнуй, не стоит гроша
Чувство упорхнувшей вдовы.
Ухожу, по лужам шурша,
В вальсе сиротливой листвы.
Отпускай, убогая, прочь.
Наша жизнь, как ветхий карниз.
Береги и сына, и дочь,
И одну подросшую мисс.
Забывая всё, забывай.
Поспеши с последним туше.
В парк уходит красный трамвай
И Христос потерян в душе.
Бесталанность нашей судьбы,
Неуютность песен и рук.
Дремлют межевые дубы
В плаче одиноких белух.
Что-то происходит не тут,
Что-то происходит не так.
Лайнеры, прощаясь, поют
Старый блюз бродячих собак.
Что-то происходит не тут.
По душе прошёлся наждак
И под сердцем слепни живут.
Ярится в крови белизна,
Смёрзлись души в снежный комок.
Но уже приходит весна,
Ну-ка, оцени на зубок.
Языку прощаний учись,
Одиночеств азбуку чти.
Богу дальних странствий молись,
А меня – совсем отпусти.
Чтоб не помнил даже, не знал,
Где ты, на каком берегу.
Может, съел тебя каннибал,
Может, дрыхнешь с кем-то в стогу.
Память губ останется здесь,
Память рук – в болотах сгною.
Жжёт твоя еврейская спесь
Русскую обиду мою.
Ну, за подлость! – стынет хрусталь
Или эта жидкость в стекле.
Наших тополей вертикаль
Оплывёт свечой на столе.
И янтарной смолкой зари
Брызнет глубина лживых глаз.
Но ушли твои сентябри,
Даже не приветствуя нас.
Свою Герду ждет где-то Кай,
Дождь хлопочет в серой грязи.
Здравствуй, дребезжащий трамвай,
Нас с Христом в Израиль свези!
Может быть, порадуем сон
Глупой полунищей вдовы
Солнечным лучом из окон,
Первым поцелуем… Увы.
На разломах горьких святынь
Только лишь небес синева.
Белым снегом тает полынь
И разрыв восходит трава.
Я ведь ждал замерзшим прудом,
Я ведь звал бессилием век.
Выл на крыше драным котом,
Но любил я как человек.
Я рыдал, как бас-саксофон,
Умирал, как преданный пёс.
Но молчал её телефон
Из страны ненайденных грёз.
За победу чёрствых сердец! –
Я сегодня горькую пью.
Кто я? Холостяк ли, вдовец?
Муж, не отыскавший семью?
По воде отпустим ковчег,
Прошлое прими, Арарат!
Расцветёт однажды орех,
Превратится в благостный сад.
Не ревнуй, не стоит гроша
Чувство упорхнувшей вдовы.
Ухожу, по лужам шурша,
В вальсе сиротливой листвы.
Отпускай, убогая, прочь.
Наша жизнь, как ветхий карниз.
Береги и сына, и дочь,
И одну подросшую мисс.
Забывая всё, забывай.
Поспеши с последним туше.
В парк уходит красный трамвай
И Христос потерян в душе.
Бесталанность нашей судьбы,
Неуютность песен и рук.
Дремлют межевые дубы
В плаче одиноких белух.
Что-то происходит не тут,
Что-то происходит не так.
Лайнеры, прощаясь, поют
Старый блюз бродячих собак.
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Нет отзывов
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
"Мотивы осени", какой сказка осени бывает
YaLev52
Присоединяйтесь
Интересные подборки: