Руки в кровь, в лохмотья кожа

Тропа всё уже, а подъёмы круче,
И рядом пропасть взглядом - не достать,
А может проще, и всё же лучше,
Свернуть с тропы, чтоб в пропасть не упасть.

Спуститься вниз, цепляясь за кустарник,
Молиться, что живой - забыв о небесах.
И видеть, как растаял страх – напарник,
Висевший, словно гири на часах.

Вернуться к той обыденности серой,
Смеяться над желаньем высоты,
Сказать себе - ведь я такой не первый,
Кто сам не стал прокладывать мосты,

Ну нет - кричу судьбе – шалишь подруга,
Желая на плече моём уснуть,
Я чувствую трещит стропа- подпруга,
Но вам меня так просто не столкнуть.

Карабкаюсь ... а небо ближе, ближе,
Спускается всей толщей синевы,
И, что меня к нему скажите, движет,
Под громкий смех ликующей толпы.

И руки в кровь, в лохмотья рвётся кожа,
От блеска снега слепну на краю,
Ведь запах высоты, всех запахов дороже,
И гимн победы - я ещё спою.

Дрожат колени, на снегу, как рыба,
Но Рубикон сумел я перейти,
А в пропасть страх скатился серой глыбой
Увидев, что со мной не по пути.


© Copyright: Валя Соловьёва, 2012
Свидетельство о публикации №112120910898