Сто сорок второй

В остатке — осень. Кажется седым
В дымах замысловатого покроя,
Которые примерил на второе
Озябший город телом золотым.
На первое, понятно, золотое,
Разлитое по улицам пустым,
Что, ровным счётом, ничего не стоя,
Без сожалений обратится в дым
И выплывет в тугие небеса,
Степенно этот город обнажая,
Где движется Медведица Большая,
Наев перед зимовкой телеса,
Куда и мы глядим во все глаза,
Собрав в костры остатки урожая.
12.09.2011