Художник

Один художник умирая,
Холсты он кровью расписал.
И слабость тела превозмогая,
Свои шедевры он писал.
Его картины оживали
Под дрожащую рукой.
И краски алые блистали
Все увлекая за собой.
А он писал, не зная боли
Творил и молча умирал,
Не зная больше лучшей доли
Он смерть свою все рисовал.
Она позировала стоя,
Ждала последнего мазка.
И дар свой Вечного покоя
Протягивала ее рука.
А он писал уже почти не видя,
Хотел закончить тот портрет.
Себя ничтожно ненавидя,
Искал он в краске той ответ.
Он знал, что жизнь ему не светит,
Тьма увлекает пустотой...
Душа в потоки ада метит
В раю не обретя покой.