Бель

* * *
Скучное приключается
с городом в ноябре,
люди тоскою маются,
путаются в муре.

Пьем беспробудно или
прыгаем с головой
в труд, где себя забыли,
в труд, для души чужой.

Страшно ведь осмотреться,
страшно в себя взглянуть.
Водкой разгоним сердце –
и пробиваем путь.

«Стойте, куда спешите!» –
хочется крикнуть, но
тысячью мокрых нитей
тащит ноябрь на дно.

Души желают снега,
он разлепляет взор
всякого человека,
шире тогда простор.

Бель накрывает разом
ворох ноябрьских дней.
Город в снегу прекрасен.
Снег, упади скорей…