Сто сонетов... Девяносто четвёртый

Где я еще ни в чём не виноват,
И ты еще ни в чём не виновата.
Уже давно не существует сада,
Где обнимал нас дикий виноград.
Путь памяти довольно кривоват,
Никак не тронных залов амфилада,
То там провал, то водная преграда,
То вовсе — кровоточащий стигмат.
И я ль Иван, не помнящий родства?
Вернулся жить к отеческим могилам,
Хотя судьба и странами дарила,
И верою другого божества.
А женщина, которая любила,
Которую любил — одни слова.