Время сказок

посдирали плакаты со стен,
понавесив иконы.
пополняем ряды,
неизбежно и обязательно,
постаревших Мальвин,
хоронящих своих Артемонов,
и Пьеро разжиревших,
сидящих в Союзе писателей.
мы стремились к теплу,
ведь устали, замёрзли, промокли.
только грустно сидим у огня,
и камины шикарные -
не теплей, чем очаг нарисованный
в тесной каморке
у отца Буратино,
шарманщика старого Карло.
так скукожилась роза
на лапе седого Азора,
что рассыплется точно в труху,
а на пыль - аллергия.
смотрим старые фото,
смеются с них дети задорно:
будто это не мы,
а какие-то люди другие...
и беседы с гостями изысканней всё,
интересней,
правда, гости вот чаще и чаще
бывают некстати.
в нарисованных клумбах
погибло забытое детство.
так кончаются сказки.
так время приходит - писать их.


© Copyright: Виктория Тарасова