Сто сонетов... Восемьдесят третий

Мы говорим на разных языках
Двух одиночеств эры беспокойства,
С надменностью совсем иного свойства,
Вальяжно шелестящей на листках
Письма, где даже почерк в завитках
Иной, от новизны мироустройства,
Безумно обретённого геройства
Потерь и перемен. На медяках,
Привычно приготовленных Харону,
Не выстроить уют или комфорт,
Мы не имеем запасных аорт
И жизней нет. На полпути к Хеврону,
Однажды вспомни чёрную ворону,
Когда заденет чёлку ветер-норд.