Сто сонетов... Семьдесят девятый

Вымерзло все в королевстве Зима,
Нет дрозофил над томящимся квасом,
Даже и он плохо бродит, зараза,
Квас для окрошки, ядренный весьма,
Если сыграет, конечно; сама
Белая моль, подавившись паласом,
Перелетела в другие дома,
Там, где теплей и сытней закрома.
Я укрываю попоной Пегаса,
Чтоб не почил, вороной, в холода.
Чахнет, сердешный, ему бы в пампасы,
В степи привольные, там где вода -
Просто вода, а не снежная масса,
Как бы писалось нам с одром тогда!