ПОЭТУ

Движенье мысли, Вдохновенье,
И вот..., - Поэзия жива!
И первый трепет озаренья
Венчает - Истины канва!

Нить тайных чувств в строку ложится,
Пленив нас искренностью их,
Желая страстно воплотиться
В живое что-то, а не в стих.

Но миг души, - опустошенье,
Хоть гениален мысли свет.
Быть общей формой воплощенья
Не может истинный поэт.

Он только жалкая игрушка
В сравненьи с вещью - Человек,
В его объятиях подружка -
Природы бесконечный бег.

В его универсальных ножнах
Калёных мыслей остриё,
Со всякой сталью, из возможных,
Оно скрепило бытиё.

Безжалостно оно внушает
Всему величие своё,
Венцом природы прожигает
В сердцах понятия её:

Оставь надежду и сомненье
Поэт, внимающий любви, -
Пустые крайности движенья
Забудь, и больше не зови.

Ты человека проявленье,
А он природы бытиё, -
Не просто чувств ты утешенье,
Но отрицание своё.