Сто сонетов... Пятьдесят восьмой

То птица, то комар, то самолет
В наличии, а лучше б — ты бы пела
На идише, как попугай Севела,
(Здесь идиш формирует оборот),
О том, что всё когда-нибудь пройдёт:
Любовь и боль стареющего тела.
И всю печаль минорного прострела
Исполни кодой из высоких нот.
Но у разлук не песенная стать,
Пей до пьяна обиды этой брагу,
Под бело-голубым лучистым флагом
Не греет одинокая кровать.
Пой, Лизка, пой, нам не переиграть
Разрыв судьбы, хотя казалось — благо.