Сто сонетов... Пятьдесят шестой

Восток изводит мрачностью примет:
Прольётся дождь, не летняя потеха,
Холодный, не имеющий успеха,
У зонтиков и мокнущих штиблет.
Как в лужных па блестящ кордебалет
Из граждан, коих заставляет бегать
В протяжный дождь какая-то помеха,
Ну, служба там или плацкартбилет.
Отстаивая сущностный мотив,
Я вновь дымлю, поглядывая в окна.
Хотя природа до кишок промокла,
Во всём всегда найдётся позитив:
Тебе — стишок и уродится свёкла,
А может рожь — такой аперитив!