Сто сонетов... Пятьдесят четвёртый

Эх, годы-сны... Блистательный наряд,
Как в бутиках, у осени неспелой.
Звенит шальной комар вампиршей Геллой
Под утро и, пристроясь наугад,
Все метит засадить в тебя заряд
Чесания, упырь осатанелый.
Комаринскую пляшем тарантеллу
В измятости постельных баррикад.
А осень? Как швейцарские часы
Точна, опять с тоской и виноградом,
Дождями, тополинным листопадом
И бабьим летом средней полосы, -
Обычна, как семейные трусы,
Не выставить ее шедевром в Прадо.