Сто сонетов... Сорок седьмой

Я, видит бог, пишу тебе одной.
И эти сны земной прерогативы,
Порой неподконтрольны и строптивы,
Как ты, когда еще была женой,
Посадница с картинки лубяной.
Так вот, слова, весьма велиречивы,
Как ретушь, подправляя негативы,
Слагают оды вошке платяной.
Вот я об этом, вынес стременной
Чёрте-куда, в какое-то болото,
Выходит пасквиль, а писалась ода,
То бишь, сонет, красотке расписной.
Не оттого ль хожу весь день смурной,
Что тяжела ты, лексики колода?