Колька

Ты запой, гитара, на разрыв души,
Чтоб услышал тот, с другого света,
Кто мне жизнь вручил за сущие гроши,
Пусть он знает - не забыл я это.

Сорок первый шёл, вставая на дыбы,
Подминая под себя живое.
До сих пор то время отражают сны,
Где нас с Колькой было ещё двое.

Он писал стихи на маленьком клочке
Обгоревшей и сырой бумаги,
Я над ним смеялся: "Ну зачем тебе?
У поэтов больше что ль отваги?"

На мои потехи был готов ответ,
Говорил мне Колька, чуть краснея:
"Да какой там, скажешь, из меня поэт,
Так, слова рифмую, как умею."

Собирал, стараясь, он свои стихи,
Иногда и вслух читал ребятам.
Их сердца сжимались от немой тоски
По той жизни, что была когда-то.

Управлялся ловко с автоматом он,
В рукопашном лучший был во взводе.
За лихую силу Кольку звали "слон",
"Слон-поэт" - единственный в природе.

Стало небо низким в роковой тот день,
Норовило словно сесть на плечи.
Он сказал с улыбкой: "Зацвела сирень!"
Было тихо, от того не легче.

...память жалит душу. не даёт дышать,
Но забыть я права не имею...
Перед смертью Колька мне успел сказать:
"Ты живи, браток. Тебе нужнее."

Я его улыбку сквозь войну пронёс
За израненной врагом грудиной.
Говорят, мужчина не покажет слёз.
Значит я, наверно, не мужчина.

Бережно храню я все его стихи
О тех днях, до рокового лета...
Ты запой, гитара, на разрыв души,
Чтоб услышал тот, с другого света.


© Copyright: Ольга Твирова, 2012
Свидетельство о публикации №11210185039