Набросок

Снова птицы меня предают - улетают.
Улетают туда, где теплей и сытней.
Чёрный клин, точкой малою ставший, растает,
Забывая на время про пряность степей.

Мне придётся одной меж созвездий осенних
По кленовости жёлтой бродить до утра.
И искать между звёзд, хоть намёк полутени
От вчерашнего лета из сочности трав.