стихи

Бред, и только

Мне снятся нелюди… Бред, и только.
Они, как мы, горды собою.
Их память вечна, а век не долгий.
Ещё не люди. Уже не волки.
Ещё острят. Уже не воют…
А я их матом, не русским , крою…

Проснусь, и вижу: они на ёлке.
Тянусь рукою.., и нет двустволки.
11. 09

Не сплю, а в душу погружаюсь,
и в ней отыскиваю жалость.
Проснусь и, содрогаясь, вижу:
шакалы кровь живую лижут.
А я всё с мельницей сражаюсь…
11. 09

Бредёт зима по Иудее.
Ознобно мне, сибиряку.
Какой уют для колыбели
на этом райском берегу
себе придумали евреи!

Но в мокрый шорох листопада
сюда приходит Правый, Сам!
Хохочет с нами до упада,
когда ворчливым небесам
ворчливо вторит канонада.
11. 09

Посмертный голос слышу я:
свои стихи читает Бродский.
Хмелеет он, метафоры жуя,
чтоб убежать от первородства.
И, как хромает обод колеса
в разбитой колее осенней,
так бесконечно нижет словеса
поэта обморочный гений.
11. 09

Как мирно тянется застолье!
Без ссор, без дыма, без огня.
Ещё не рушатся устои
очеловеченного дня.
Ещё нам чувства строят рожи,
и ум такой, что будь здоров!
И день стоит такой погожий..,
как накануне катастроф.
11. 09

Где единство? Где райский сад?
К счастью дорога забыта.
Где ключи от душевных врат?
В каждой женщине Герострат…
В каждом мужчине Ксантиппа…
В каждом взрослом живёт дитя.
В каждом – последствие рая.
Каждой истине – свой обряд…
Каждый прячет в себе себя,
тщательно зло прикрывая.
Где единство? Где райский сад?
11. 09