Сто сонетов Елизавете Каплан. Десятый

Мы не прощаем подлинность весны
С её несоответствием природе
Обыденности чувств и непогоде,
В которую с нутром погружены,
И находясь в предчувствие войны,
Еще одной! - в семейном огороде,
Когда отточен штык, курок на взводе, -
Мы жаждем бой, хотя обречены.
Бесславны битвы в маленьком кругу,
Когда одних потерь не оберёшься,
Умоешься обидами, утрёшься
Разлуками, а, глядь, - опять в долгу.
С любимыми никак не расстаёшься,
Они - как червоточина в мозгу.