Мои недуги

Неужто я, боясь людской молвы,
В быту погрязну, как мои подруги?
Поэзия и живопись - недуги
Души, давно измотанной, увы.

Готовлю холст, довариваю щи,
Ловлю хвосты пугливых вдохновений.
И стоящих уж нет стихотворений,
А то, что было - так, ищи-свищи.

Да и мои собратья по перу,
Художники, познавшие удачу,
Порою над судьбой тихонько плачут -
Безликие, ненужные в миру,

Стыдившиеся вовремя принять
Свою(легко ль сказать?!)усередненность.
Искусство - безответная влюбленность,
Но как ее, безумную, унять?

Глядеть на мир глазами большинства,
Трудиться, чтобы сыты были дети?
Все лучшее уж создано на свете.
К чему твои картины и слова?

А ночь идет и разрушает в прах
Сомнений рой и череду вопросов.
Пусть обыватели посмотрят косо.
Ведь нет мозолей на моих руках.

Но я живу совсем не так,как вы,
Бредущие по замкнутому кругу.
И счастье нахожу в своих недугах,
Хоть и душа измотана, увы.