Москва. Ноябрь.

Москва. Ноябрь.
Унылая пора,
а вовсе не очей очарованье.
Лежать, закутав ноги, на диване
и размышлять об остроте пера –
не хочется,
не время,
недосуг.
Но вот – рука к перу, перо к бумаге, -
и сыплются слова,
просты и наги –
ломая немоты корявый сук –
хрустит перо,
ему и невдомёк,
о чём дрожит рука в осенний вечер,
зачем она извечный бисер мечет,
чтоб растоптать его однажды мог
глумливый шут с лицом нетопыря
или собрать поэт в свою котомку.
Поёт перо, настроенное тонко.
Москва.
Ноябрь.
Прекрасная пора…