Хаос

Нет концентрации ни в мыслях, ни в делах,
От чувств былых мутнеет ил на дне души.
И души проданные маются в телах,
Настал духовный передел, хоть свет туши.

Одна мечта: дороже как себя продать,
Не пропустить солидный бы аукцион.
Ведь неизвестно, есть ли божья благодать,
Там – пятьдесят на пятьдесят, тут – миллион.

Обрезать крылья, что зовут тебя в полёт,
Одеть душе короткий самый поводок,
Тогда и телу однозначно повезёт.
И будет жить оно двойной, возможно, срок.

Хранитель ангел, с ним особенный вопрос:
Он телу служит или всё-таки душе?
И, наблюдая, как ты сжёг последний мост,
Тебя покинет на смертельном вираже?