Где ты, Крошка?

Где ты, Крошка?

Отчего так настойчиво
в окна ветер стучит
проливным дождём
и заводит про одиночество
песнь на чуждом мне,
на своём,
только ведомом лишь ему
языке мокрых луж
и слякоти?

Где ты, Крошка?

В каком краю
мне искать тебя?
Сколько в памяти
открывать ещё нужно дверей,
чтоб открыть
ту единственную
и верную,
за которой не слёз капель,
а тропинка
ведущая к правильному решению?


За окном непогода - дождь.
Дождь, рассказывающий о неправильности
взаимоотношения противоположных полов -
о ревности чуждой и вечной занятости...


Где ты, Крошка?

Отчего так тоскливо
слушать этот непонятный
язык дождя,
в котором чудится
неведомая сила,
зовущая куда-то нас в никуда?

Где ты, Крошка?

Размер безмерен
тоскливого,
режущего одиночества
и бежим мы по замкнутому кругу
ошибок своих.
Видно очень нам хочется
слушать песнь заоконную
душу калечащего уныния...

Где ты, Крошка?

Всё больше становится
на висках седины.

Они, как буд-то бы стали присыпаны инеем.