О стихах

Я не терплю стихи,
Но их читаю.
Я не учу стихи,
А лишь запоминаю.
Зачем пишу стихи?
Поверьте, я не знаю…

Когда-то вел дневник стихами
И строки речкой лились, сами.
Писал что думал, что хотел
И вечерами дух летел
Мой по страницам дневника.
Помощницей была рука.

Рука всегда была готова,
Писать очередное слово.
Но вскоре дух остепенился,
Летел, летел и приземлился.
Зачем? – промолвила рука.
И тут окончилась строка…

И лишь когда пришла любовь,
Рука ожила жизнью вновь.
Но строки были уж другие,
В них были боли неземные.
Страдало сердце от любви,
Молило помощи руки…

Рука писала и писала,
А сердце плавно угасало.
И вот уже забыв любовь,
Рука остановилась вновь.
Но тут мечты проснулись,
Глаза в с рукою улыбнулись…

Теперь мечты – мечтали,
Глаза прекрасное искали,
Рука же принялась писать.
А дух и сердце наблюдали,
Жалели, что предались печали,
И стали вроде оживать…

Мой дух вознесся к небесам,
Забилось сердце где-то там.
Рука им снова помогала,
Слова на лист она кидала.
Но не было в них боле боли,
Ее отдали на съеденье моли.

И вот рука под руководством глаз,
Мечты, души и сердца,
Продолжила совсем другой рассказ.
В глазах мечты и духе сердца.