падайте, звёзды, падайте
только так мы сможем вас увидеть
приблизтесь
только так вы секунду
выиграете у легиона фонарей
падай, небо, падай
я хочу прикоснуться к тебе руками
я хочу почувствовать тебя и телом
ведь всё его время я только и думала о тебе
обнимите меня ветвями, деревья
к чему притворяться мёртвыми
если живее вас не существует ничего в этом мире
вы погрузили задумчиво
свои пальцы
в холодное тело реки
и играете ими с рыбами в салочки
пойте, птицы, пойте
до зимы не более месяца
вы ещё не обожжете горлышки
хрустящим морозом...
пока ещё можно петь...
Душевно и не много сумбурно. Но здорово! Черт возьми!!!
Особенно это:
вы погрузили задумчиво
свои пальцы
в холодное тело реки
и играете ими с рыбами в салочки
Могу попробовать вам показать подробно, чо я имел в виду. Вот поют птицы. Сами по себе. Вот идёт поэт. Сам по себе. Он заметил птиц. И... В его мозгу тут же срабатывает сигнал: так, птицы, так, что у нас по поводу птиц? Ага, петь им ещё не более месяца, потому что потом... Понимаете, вы уже потеряли мир, вы потеряли птиц, у вас остались рассуждения о птицах, и это проблемы вашего эго, потому что на самом деле оно в глубине уже о себе беспокоится, а сколько же это ему самому ещё петь... И т. д. и т. п. Первичному миру вы не позволили быть, заменили его вторичным.
А теперь для контраста как делают сами птицы. Вот они, точно, поэты. Ещё Рильке восхищался, как жаворонок поёт. Он поёт над полем - и вдруг сокол его атакует. Жаворонок заметил этого сокола, который несётся, чтобы его убить, но дух жаворонка не подчиняется эго. Жаворонок продолжает петь! Он удирает от сокола и при этом продолжает петь. До последнего. Покуда когти не вонзятся, до самой смерти поёт. Не отвлекается от своего главного.
Дух торжествует над эго.
я не читаю обычно, простите
...совсем обнаглела, да да
мне неважно, что думают о моих творческих порывах годичной давности, потому что они для меня не значат ровным счётом ничего
так же, как и попытка завязать дискуссию вокруг них
простите, мне это скучно, я отправляюсь дальше
зачем вы читаете проповеди уже давно остывшему кострищу?
рассказать, как я придумала всё это?
и не придумала, кстати, а записала
просто шла
одна, весь день
в чужом городе
и были мысли
последовательные
проходила поле - смотрела на небо, вспомнила о звёздах
ощущения от воспоминания пришли в виде того, с чего всё началось
деревья у реки были вполне конкретными
и вполне конкретно ветвями были погружены в реку
я не думала - просто возник ноый "куплет"
про птиц... ну да
тут у меня была пауза
пришлось вначале их услышать, а для этого нужно было отойти от прошлых мыслей
поздняя осень не могла не влезть в контекст
и только после этого я судорожно отрыла какой-то мятый клочок бумаги из сумки и записала всё, что вспомнила
я не поэт, понимаете?
я так думаю, у меня такие мысли
если я их записываю, кто-то находит в них стихи
и этого кого-то (одного из ста или дух из тысячи) мне хватает с головой, чтобы не запирать свою голову на замок
мне ваши человеческие проповеди не нужны
это как если бы семнадцатилетний подросток-расист учил сороколетнего тибетца любви к ближнему
прежде чтения проповедей просто поймите о чём в них речь
Особенно это:
вы погрузили задумчиво
свои пальцы
в холодное тело реки
и играете ими с рыбами в салочки